Ubi dubitum ibi libertas (Donde hay duda hay libertad) [proverbio latino]
Finalmente me di de baja. Me niego a pertenecer a un club que me acepte a mí como socio.
BELLESA: No crec que tingués raó aquell respectable doctrinari antic, quan deia que no hi ha res tan agradable com contemplar la bellesa sense concupiscència. Això és una idea de vell o d’impotent: de vell o d’impotent que es resigna a ser-ho. Perquè, si en contemplar un cos adorable no sentim la “concupiscència” que ens fa desitjar-lo, no sentirem més aviat la ira de no sentir-la, o l’enveja dels qui la senten? Encara no he arribat a l’edat en què pugui veure’m condemnat per la naturalesa a una inapetència tan poderosa. Però, si un dia hi arribo, em consideraré ben infeliç. La concupiscència -diguin els moralistes el que vullguin- és la vida.
Soy lo suficientemente feo y lo suficientemente bajo como para triunfar por mí mismo.
Yo solo disfruto de este pequeño paraíso terrenal reconquistado. No hago entrar a nadie ni invito a nadie. No he gastado una parte importante de mis capitales para ser admirado o para oír cumplidos, sino solamente para contentar a aquel muchacho que lleva, hace ya tantos años, mi mismo nombre y sufría el fétido amontonamiento y la estrechez de la ciudad, y al fin se ha vengado restituyéndolo a la luz al menos un trozo de aquellos campos que los hombres habían escondido bajo innobles cubos celulares. En las calles por donde todos pasaban, no paso más que yo. Donde los automóviles aullaban y apestaban, se pasean los plácidos osos. Donde había un bar, hay una fuente de agua clara. Donde el prestamista se hallaba apostado, en espera de una víctima, el chacal se solaza al sol. Me he pagado, en el corazón de una ciudad orgullosa y colosal, el verdadero lujo, el más costoso del hombre moderno: el aislamiento y el silencio. Los que pasan por el exterior y ven los altos muros desnudos y saben lo que hay dentro, exclaman: Caprichos de un loco! Yo, en cambio, tengo la impresión de haberme fabricado, en el recinto de un vasto manicomio, una pequeña pero alegre celda de sabiduría.
[El desquite - Giovani Papinni]
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Josevi: Açó també es pot aplicar als informatics com tú que viuen tancats en un xicotet paradís virtual.
Un teleco és algú que no sap programar, ni disenyar antenes. [Gràcies Alis]
Un arquitecte és aquell que no és prou maricon per a ser decorador ni tan llest com per a ser enginyer
L’altre dia vaig vore un reportatje en Quatro sobre els indigents que viuen baix dels ponts, en el riu Turia, València. No sé si el vau vore. Me va sentar mal el café. No sol pasarme, pero aquell dia amb la fibra sensible, el café se me va indigestar. El sols testimoni de una yonqui de vinti poquets (jo lin feia 40) i el de un exalcóholic que després es va enganxar a la coca per a poder soportar la sequía va ser suficient per a mí: el café ja no estava tan bó, no sé, un regust a miseria. La discusió de un jove magrebí (que cuida de un mal mental, que viu baix del pont i es caga damunt cada dos per tres) amb un grup de taxistes i la visió de dos vells de vuitanta tants anys acurrucats en un portal fou la guinda al pastís. Realment impresionat. Es de veres, estava impresionat. Les preguntes sobre les seues families, les pitjors.
Tenin aquesta sensació desagradable de pena i compasió (que me va durar uns minuts, tot hi ha que dirlo; pero que ha propiciat que jo escriga açò) vaig recordar unes anotacions de Henri Michaux quan va estar en la India. El text va adquirir de sobte un dimensió diferent:
Ustedes recordarán esas novelas, donde por una palabra que no se dijo, donde por unos ojos que no se alzaron en cierto momento, dos corazones que se amaban, quedan separados por años. La muchacha quería decir que sí, quería sonreír… Quién sabe por qué, no ha podido, y ahora se precisan 300 páginas para arreglar el asunto. Cuando era tan sencillo, al principio, tan sencillo…
I de sobte li va vindre el dubte. Després de portar tant escrit, després d’haver despullat els seus pensaments i d’intentar cobrir-los de nou, només hi havia una pregunta que li resonava al cap i el mateix buit li donà la resposta: Sé que cap d’estos escriuria mai res!!!
Però ell estava equivocat i una seqüència de bits el contrarià: Clar que escriurien… Escriurien un SMS a la seua dóna dient-li que fan falta més xulles per a torrar!!!
Ja més tranquils, se n’anaren a dormir.
La reposta a la pregunta no la sé, pero on es produeix eixe proces sí que el sé: el water.
